XXIX Premio Firenze

Dal volume: "LA STRADA SCONNESSA"

AVREI VOLUTO

Avrei voluto che le giornate
fossero cariche di nidi e di fragole, e che Dio
mi prendesse a braccetto a ogni tramonto
per raccontarmi della sua gioia e degli angeli
mentre un sole d'aragosta si stupisce
del se stesso bambino e s'ubriaca.

Il mio cavallo a dondolo sognato
me lo caricherei addosso e lo porterei
su un promontorio lucente di rugiada
come specchio che freme a ogni cometa.

Avrei voluto che il giardino di casa
fosse sempre pennuto e immacolato,
coi mandorli che cantano, e scoiattoli
che sembrano flauti d'un altro pianeta.
Oggi c'è il battesimo delle aiuole in fiore,
il mare è geloso dei garofani screziati.

Mentre andavano a scuola le ragazze
con le gambe scoperte oltre il ginocchio
i miei occhi sentivano lo strazio
del non poter essere uno stuolo.

Da lontani deserti giunge il grido
delle oasi stanche, lo sciopero delle conchiglie
si attua in cima a onde a schiume aperte.
Bevo fuoco e affronto lo sconforto
fiero del pasto e del debole amore.
Non ho che secchi agrumi in dispersione.

In queste pagine vuote o troppo piene
che il mare scrive e cancella adirato,
trovo la necessità del tuo rifiuto,
sento che puoi risorgere, se vuoi.

Il sonno arriva quando non c'è spazio
per le piume e gli insetti. Origlia al lume
dell'infanzia e una cesta di frutta
manda odori e note già da tempo
ammuffite nel labirinto del tuo cuore.
Muore chi riconosce l'alfabeto.