L’ESSERE   POETA

Assillato da filo spinato senza forma

che da anni il mio animo circonda,

infondo in me malinconia

per essere incosciamente gratificato

dal suo trapelare di gradi in gradi.

Seguo il percorso di icastiche nubi,

brandelli informi sul manto del cielo

che, disarmanti per il loro silenzio d’ovatta,

si condensano nel mio animo impalpabili.

Piangendo con me, l’un pioggia

l’altro lacrime salate

di mille urli o tuoni soffocate.

Afflitto dal travestitismo dei miei pensieri

da stelo stroncato

e da volute scriteriate,

ricucio l’indelebile follia che esatta

procurò squarci solo a me visibili

alla logora veste che porto addosso sdrucita,

da sottile requiem

che lieve sento, appesantita.

E cosi m’abbandonai

in vento notturno di marzo

separando dal nulla

il mio ingovernabile corpo,

come camminando prendessi a calci

la scontornata incalpestabile figura

proiettata sull’asfalto disadorna

dell’indistinta mia ombra.

Nel mio perenne logorarmi

per l’impossibilità

di scindere me stesso

da tale stritolante amplesso,

del gran peso che porto appresso

pago il cospicuo prezzo

con l’inestimabile moneta

d’essere poeta.