CARTAGENA E ALTRE MAGIE  D’AMORE

 Ci amammo a Cartagena, la terra degli aranci e i pesci –spada,

delle sierre rosse e infuocate, delle grate saracene alle finestre.

Là, l’amore è selvaggio e ineffabile,

e il sole ha la truce intemperanza

dell’arabo, del toro, del mare in tempesta.

Sostammo nella piazza del porto,

in una danza di spezie e tamarindi,

di gamberi fritti e palme sciolte al vento,

di rauche chitarre e di ispaniche taverne.

Ma andiamo, anima mia,

Cartagena non ci aspetta più,

e il tuo cappello di panama solitario sotto la pendola

ha l’odore di vicoli del sud lenti e selvaggi,

di ostriche d’argento spalancate e arrese.

Andiamo, già pesa nel cuore

questo amaro di gomma e resina crepitanti,

questa dolce tristezza di canestri bruciati.

Ora non so più darti rime celesti e colte,

né un fraseggiare etereo e astuto

che accenda nel tuo cuore

una fiaccola d’oro ed alabastro.

Posso soltanto con rime rudi

farti sentire l’eco delle mie lontane risa innamorate

percorrere impazzite le nostre strade moresche.

Lascia dunque che io sia

l’ultimo poeta di Cartagena,

coi piedi che soffrono in scarpe troppo strette,

colui che fiutava l’odore di magie d’amore

che usciva dalle case nei meriggi ardenti,

colui che ha nel cuore nacchere e mantiglie,

colui che ha negli occhi

il bagliore appannato del toro nell’ora della morte:

perché è Cartagena la mia estasi alata, e lunga, e oscura,

regina amara dei miei giorni che volano e volano

come i suoi mulini all’alba,

folli di vento

e di perduto amore.